Книги

Мне задают вопрос: «Зачем ты пишешь,
Не просто пишешь – хочешь труд издать.
Упорно рифмы для чего-то ищешь,
Упорно хочешь прелесть передать
природы, жизни…
сотни ведь писали
и до тебя, кто помнит нынче их?
Лишь единицам пьедесталы встали
На площадях немногих городских."

Что означает эта страсть, стремленье
Запечатлеть на россыпях страниц,
И сохранить для новых поколений
Людей, природу, и портреты лиц,
живущих ныне…
и доверить книге
дела и мысли, что живут во мне…

Пусть говорят, что нет былой интриги,
что нет порядка на родной земле.
Идёт война жестокая и злая, –
Не до стихов, не до красивых книг.
Вот-вот грядёт и третья мировая,
Что можешь ты – почти уже старик?

Но я пишу, и верю – мир очнётся,
Среди убийств, насилья, грабежей
Читатель наш восторгом захлебнётся,
Прочтя стихи о родине своей.
Возьмёт дрожащей, трепетной рукою
Пропахший краской типографской том.
В нём сотни дней, ночей, когда с любовью
Искал слова и рифмы я о том,
Как расцветает после зимней стужи
Твоя земля и хорошеет мир.
Когда тебя в восторг приводят лужи,
Весенний лес и радуга над ним.

Пусть говорят, что зря сидишь, мечтая
Издать свой плод раздумий и надежд.
Что, мол эпоха на дворе другая,
Что скоро всем поставят общий Крест.
Библиотеки стали вдруг помехой,
И, может, стоит их совсем закрыть?

Так думает лишь нравственный калека,
Я утверждаю: «Им и ныне быть!»
Пройдут года, но также будет шелест
Страниц заветных волновать людей.
Ещё не раз вы ощутите прелесть,
Взяв в руки книгу среди скучных дней
Она поможет одолеть ненастье,
Уныние, тоску, беду, печаль.
И обрести тебе земное счастье,
И позовёт в неведомую даль.
3 сентября 2024 г.