Автопортрет

Я -не Бриджида и не Монро:
Обычная, а не святая..
Каких на свете - миллион!
И, всё- таки, одна такая.
Струится локон по плечам,
Размер?!-
Нет, не Кустодиевской дамы...
Что есть, последнее отдам..
И трепещу от монотонности имама..
Я- не гроза,
Не поле,
Не роса.
Не первозданна,
Не чиста, как юность.
Шальная?!
Может быть, шальна,
Пока в себя, не окунулась.
А если окунусь,
То дождь пойдёт,
Ранимую омоет душу,
Среди пустыни золото блестнет,
И рядом будет тот,кто, правда, нужен.
И по боку -неискренность и зло;
Насквозь,
Без лупы разгадаю:
Где чЕрно, где светло-
Нет, не провидец,
Но что- то знаю..
Из строк сплетаю кимоно,
Под утро улетая в поднебесье
И возвращаюсь чистой, как стекло,
Как будто бы я заново воскресла..
Темна, как ночь,
Светла, как день.
А между бродит утро, освежая.
Я в жаркий полдень, словно, тень:
Я ...душу.....часто....обнажаю...
Потом болит,
Саднит и стонет...
Когда случайно радуг цвет
На серый мой любимый цвет
Любовь нечаянно уронит...
Тогда гроза и гром!
Но снова всё напрасно...
И снова одинок мой дом,
Он, как и я внутри, прекрасен.
Я- не Бриджид и не Монро.
Обычная, которых миллион.
Но, я...я- не они-
Через облатку пробивает стон....
     03.09.2024