Возвращаясь из Прошлого Лета

Возвращаясь из Прошлого Лета,
ты мне даришь последний привет,
Я узнаю тебя по знакомому,
сумрачно-мрачному взгляду,
И под шёпот листвы и утренних ливней
мы услышим печальный сонет
Как всегда опоздавшей слегка
похоронной осенней триады.

Первый будет Сентябрь - юный бог
ослепительно-рыжей листвы,
Что, устав в диком вальсе кружить,
ляжет пышным ковром под ногами.
А багряный Октябрь за ним
неизбежно прибудет вторым,
Всколыхнув застарелую грусть
хмельно-вкрадчивыми холодами.

И за ними Ноябрь прокрадётся несмело
по свежим следам,
Он всегда за собою ведёт скакуна
в морозной игольчатой сбруе,
И Зима бросит снег на растленье
городским и преступным ветрам,
И тогда, может быть,
мы с тобою ещё попируем

На прощальном балу в том готическом
снежно-хрустальном дворце,
Где споёт златовласый тот Ангел
звонкий реквием Прошлому Лету,
И ты бросишь ему, словно псине голодной кусок,
С вечно-горькой улыбкой свой старый поблекший клинок
Да поющую звонко монету.