Пора любить, моя златая Осень!..
Осенних дней шумлива кутерьма -
Прощальный вальс листвы и непогоды,
Денёк-другой и Мать всего - зима,
Не ей, весне, Творцу писать бы оды.
Так нет же, хлад влечёт его в луга,
К Реке своей, в свои святые горы,
Где миг один, и вот уже снега,
И в серебре крутые косогоры.
Но а пока сентябрь - владыка грёз,
Летит листва печальная с берёз,
И пахнет лес завяленной травою.
Тропа длинна, в том нет моей вины,
От ссор с тобой, любовь, до тишины -
Крик журавлей под высью голубою.
Осенних дней шумлива кутерьма...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2024
Свидетельство о публикации №124090200851
Свидетельство о публикации №124090200851
Рецензии