Болезнь

Сентябрь, - птиц почти не слышно,
Прохладный ветер на дворе
Деревья жёлтые колышет
И подстригает под каре.

Кот бродит по-двору усталый
И с равнодушием в глазах,
Как толстый пан под одеялом
В моих развалится ногах.

Дни сокращаются, как годы,
Но краской пестрою полны.
Так листья матушки  природы -
Солдатской кровью кроплены.

В них узнаются очертанья
Дорог, путей, тропинок стынь,
Но вдруг сорвётся лист прощальный -
На обгоревшую полынь.

Сентябрь, -  ты простой художник.
Бери, рисуй картину дня,
Малюй в стихах неосторожно
Больного, сирого меня.

Позолочёные дубравы
Усыпят охрою траву
И может быть в свою канаву,
Как зверь, тихонько заползу.

К чему теперь мне горизонты,
Висит как облако - душа.
Быть может, здесь и я залётный.
Среди болот и камыша?

Но а теперь в борьбе сгораю,
Как лист пропащий на ветру.
Я никого не проклинаю
И отношения не рву.

В больной груди не много рвенья,
Для соблазнения и ласк,
Как старовер, во дни гоненья
Спешу сокрыться и от вас.

Залезть туда, где был бы понят,
Своею собственной душой,
Вот так последний цвет уронят
деревья, брошены листвой.