Художник

Мог он с детства прекрасное видеть,
Восхищаясь природой вокруг.
У окна своего тихо сидя,
Начинал он набрасывать вдруг

На листочке штрихов многоточия,
Из которых рождался пейзаж.
Было так, что с утра и до ночи
В детских пальцах сжимал карандаш.

Становился взрослее, смелее,
Смыслы в новых тонах находил.
И над каждой картиной болея,
В невесёлых раздумьях ходил.

Не заботился и о наследстве,
Отдаваясь пейзажам своим.
Красоту обожал словно в детстве.
И, как водится, был нелюдим.

А свои дорогие творения
Не хотел никому продавать.
Всем желающим, без сожаления,
Просто так от души мог отдать.

Отовсюду к нему приезжали,
Забирали ценнейший товар.
Ведь картины его дорожали,
И прохвосты имели навар.

А шедевры его в галереях
Вызывали восторг у людей.
Скромный мастер, себя не жалея,
Вёл без устали поиск идей.

Седовласый, худой и усталый
Он творил у себя в мастерской.
Если боль вдруг за сердце хватала,
И не думал идти на покой.

Но однажды с ним сделалось плохо.
Он, схватившись за сердце, упал.
И в руке до последнего вздоха
Кисть со свежею краской сжимал.

Позади одиночества бремя.
Жизнь вокруг своим ходом идёт.
Так земное закончилось время.
Дальше - путь в бесконечность ведёт.

Он и там, по пейзажам тоскуя,
На какой - то другой высоте
Облаками картины рисует
На своём невесомом холсте.

Если видим на небе высоком
Самых разных цветов лоскутки -
Это он в одобрение Бога
Своей кистью наносит мазки.

02.09.2024