Любовь

Как-будто любовь спасет мир... Но она ведь никогда не спасала. Просто делила жизнь на "до" и "после" и показывала какой ты на самом деле. Вспарывала нутро как опытный хирург. Или как жестокий маньяк, в зависимости от психики,  тяжести родов и квалификации врача. Эго вдруг освобождалось и смотрело на мир глазами дальтоника, которому наконец  подарили корректирующие очки. Появляются жадность и ревность. Трепет. Тревога и наслаждение. Но мир любовь не спасала. И Красота. Но красота делала его немного лучше. Покорность и принятие. Способность души выносить неземную тоску. Умение не скатываться в нервное наслаждение, но самозабвенно терпеть с пониманием неизбежности и невозможности влиять на интенсивность и продолжительность жизни. Нельзя отворачиваться с помощью сделок с поверхностной совестью, дО смерти боящимся дискомфорта умом и наркотиков. Нужно смотреть не отводя глаз. И это тоже любовь. И она не спасает. Она проверяет нас. Просеивает словно сито. Подсвечивает темные закоулки. Иногда они оказываются вполне себе уютными и романтичными местами. А иногда нет. Во втором случае тебе повезло. Ты узнаешь о себе новое, а значит продлишь и молодость. Как много продумано мыслей. Но как они все мгновенно исчезают с одной улыбкой. И как много в мире  улыбок и только несколько за всю жизнь имеют власть останавливать мысли.  Было бы интересно посчитать душевный пробег. Независимо от возраста, у всех людей он был бы разным. Любовь заставляет мужчин плакать, а женщин, наконец,  становиться женщинами. Подростков взрослеть, а стариков уходить с чувством выполненного долга. Поколения сменяют друг друга, открываются новые планеты, властители выжигают территории,  умы и души. Переписывают историю и судьбы. А любовь остаётся. В каждом мгновении. Даже в самых страшных муках присутствует любовь. Иногда она единственное что заставляет не сдаваться. Иногда наоборот... Любовь не спасет мир. Но любовь и есть мир. В этом весь ее парадокс. Перед смертью человек вспоминает о тех кого любит. Как бы доказывая приближающемуся новому миру свою принадлежность к этому, в котором любить обязательное условие чтобы вернуться снова. Или наоборот, больше никогда сюда не возвращаться. Как в жизни мы хвастаемся материальным, так в момент смерти, уже не кичимся, но вываливаем на стол все что накопили внутри. И любовь из всего внутреннего багажа самое ценное, дающее право на следующее измерение если хотите. Любовь не спасает мир. Она его создаёт и она же его уничтожает. Как младенец, впервые увидевший свет, плачет. Не от того ли что чувствует и уже начинает осознавать что живой?  Младенец созданный любовью. Созданный для того чтобы научиться любить. Как одинокий слепой  старик, кормящий голубей в парке со всей силы пытается и наконец вспоминает. И жизнь дарует ему ещё одну попытку, показывая что любовь не обязательно видеть. Она все равно тебя обнимает. И глаза его светятся и враги прощаются. И осень приходит на место лета. И мятежность меняется со смиренностью. Как тихая и уже остывающая вода на озере в первых числах сентября. Как-будто так и я хотел, как-будто дело совсем не в тебе, как-будто так всем нам будет лучше... Как-будто любовь спасет мир.