Москва живёт, как в последний раз

Втянув, как дым сигаретный, вдох, считаю пульс и шаги на выдох.
Приходит завтра теперь врасплох, весьма растрёпано и сердито.

Москва живёт как в последний раз.
Как будто шансов не остаётся на разноцветные линзы глаз поймать все сотни оттенков солнца.

Святая с неба течёт вода, но кривда в правду переодета.
Из всех вопросов один: когда?
Не обнаруживает ответа.

Из всех вопросов один: зачем?
Комком золы застревает в горле.
И каждый зрячий привычно нем, и лишь звонков телефонных свёрла взрезают тёплый анабиоз, что зашифрован на сто паролей.
Я не могу говорить без слёз, когда я вижу привычность боли.

Да всё нормально. Привет, давай я расскажу тебе по дороге, мне снился ночью приморский рай, и мальчик светленький, босоногий так высоко разогнал качель, что я взлетела, стряхнув сандали.
Туда, где солнце встает на мель,
где мы друг друга не предавали.

Где нет опасных преступных слов и нет в сердцах заострённых трещин.
Мне снилось то, что жива любовь.
Я так хочу,
чтобы
сон
был вещим.