Один мой добрый читатель недавно сказал мне: «Читаю твои стихи, иногда так всё на душу ляжет, в самую пору, точно шапка по моему размеру. В другой раз какое-то стихотворение несколько раз перечитываю… Сложно понять, думаю, что, возможно, у меня уже альцгеймер?! Только на пятый раз врубаюсь. Ты проще пиши, как Пушкин»
В жёлтых проседях дальняя роща.
Лес вот-вот станет полунагой.
Ты, Серей, попросил писать проще.
Постараюсь, мой друг дорогой.
Дождик тихо в окошки стучится.
Тот, кто любит трудиться, не рад…
Делать нечего, только молиться
под мерцанье старинных лампад.
И подаренный кем-то старушкин,
в руки взяв, тот канонник спасать…
Я люблю тебя, осень, как Пушкин,
но, как он, вряд ли мне написать.
В этой жизни всё может случиться,
как мученья Христа после вай…
Дождик тихо в окошки стучится.
Плачь, родимый, грехи омывай.
Август 2024
Сергею Устьянцеву
© Copyright: Людмила Скрябина, 2024
Свидетельство о публикации №124090206128
Свидетельство о публикации №124090206128
Рецензии