Осенняя прогулка
Время длинным школьным переменам.
Места нет ни грусти, ни испугу,
Только чаще и у нас, и у Вселенной
Жизнь, как карусель, летит по кругу.
Бытия-железа стёрты звенья:
Всё вокруг понятно и знакомо,
Золотая осень в воскресенье
Выгоняет жителей из дома.
Завтра - дождь со снежною порошей,
Бьётся сердце с паузой и гулко.
Но сейчас в компании хорошей,
Выйду на вечернюю прогулку.
Я иду один во мрак осенний:
Под ногами не паркет московский,
Но в друзьях моих Сергей Есенин,
Пушкин и Владимир Маяковский.
Ведь близки и гениям культуры
Человеческой души простые темы,
Собираю я в саду литературы,
Как цветы, рассказы и поэмы,
Прячась в наступающих туманах
(Только юность думает о славе).
Образы Наташи и Татьяны,
В профилях рисованных красавиц.
Пробегая главы, как кварталы,
Я на улице встречаю эти лица.
И смотрю на них задумчиво-усталый,
Зная, всё пройдёт и повторится.
Солнце засыпает на галёрке.
Про “iPhone 15” думал снова,
Но и на потрёпанной “семёрке”
Всю дорогу слушал Льва Толстого.
Пали зёрна - слово налитое,
Прорастают в душах на рассвете…
Всё смешалось в доме у героя,
И на нашей обезумевшей планете.
Получается не то, что обещалось:
Политическая сущность некрасива.
Верить не хочу, что нам осталось
Пять минут до ядерного взрыва.
После смерти ждёт нас бесконечность
Где не будет ни мгновения, ни века:
«У меня, да и у вас в запасе вечность»,
Как и у любого человека.
Потому и годы - не помеха,
Но без личных драм и революций
Я, как Анна Снегина, уехал,
От себя, да так, чтоб не вернуться.
Скажут мне на все мои прожекты,
Что самокопание не в моде.
Жаль, что не заплатит фининспектор
Пени Маяковскому Володе.
Каждый русский болен Англетером,
Так, что даже время не поможет.
Я бы посчитал заглавным делом,
Отыскать чернильницу Серёже.
В фонарях ведёт меня дорога,
Через мир, войну и в Хиросиму,
Даже если никого не трогал:
Тихо жил и правил старый примус.
Как-то вышли линии кривые:
Не могу я чем-то похвалиться,
Но со мною рядом, как живые
Их незабываемые лица.
Снова я хочу дожить до мая,
Чтоб до боли сжать у них запястья
Далеко не каждый понимает,
Что поэзия - она - синоним счастья.
А того с пути, кто это знает,
Не собьют ни рытвины, ни кочки:
Я о тех, кто любит и мечтает
Тоже напишу четыре строчки.
Повторю, как наглый подражатель,
Не внесённый в утренние сводки:
Я такой же ветреный мечтатель,
Но в Ханты-Мансийском околотке.
*****
2023-2024
Свидетельство о публикации №124090205928