Помехи в эфире

Я не пишу для стадионов,
Не отчеканиваю слог…
Мои стихи – огонь ладони,
Пространства низкий потолок.
Мне нет нужды идти в обнимку
С богами лёгкого пера.
Беру плетёную корзинку
И – в лес за творчеством с утра.
А мне вдогон какой-то знахарь
Кричит обидные слова,
Что не хватает, мол, размаха
И что клюёт едва-едва;
Что, дескать, плюсиков немного,
И те не сразу разглядишь,
Что незавидней осьминога
Мой ограниченный престиж.
Да ради бога… Что ж вас, черти,
Так мучит творчество моё?..
В нём нет опасности, поверьте,–
Вполне съедобен мой бульон.
Но коль горчит, иль пересолен,
Всегда есть выбор – не вкушать.
А что достоин, не достоин –
Позвольте времени решать.

На всякий болт найдётся гайка,
А к ней и шайба, может быть.
Так что, любезный, не мешай-ка
Супец наваристый варить.
Иди блистать в кругу богемы,
Плети веночки из легенд
И, брызжа словом «офигенно»,
Внедряй свой вялый реагент.
Но не мешай, не стой преградой
Мне на пути, когда иду…
Хотя бы выйди за ограду
И там гуляй в своём саду.
Так нет же, нет!.. Себе подобных
Уж стадо целое привёл…
Чтоб непременно не одобрить,
Всё наводя на жертву ствол…