Перед полётом

Ты уезжаешь завтра, но чемодан не собран.
Ждут, по углам набились, серенькие дела.
Знаешь, за океаном трудно остаться доброй:
Выбор давно содеян - деньги,- им нет числа.
Будешь скучать по людям, по голосам из трубок,
По откровенным сплетням, жалобам и т.д.
Всё потому, что люди там параллельны трупам…
А коли трупам, значит, где тут найдёшь людей…
Всё бы им строить планы, всё бы копить им деньги…
Некогда им, унылым, душу нам изливать.
Так, называя взлётом чаще всего паденье,
Апологеты смерти любят о том не знать.
Возненавидев срочно маленький календарик,
Ты истекаешь правдой русских своих корней.
Пусть у тебя там дочка, а у неё там парень -
Время, оно, покажет, ктО был вчера умней.
Ходишь по дому с тряпкой и протираешь мебель.
Смотришь на пыль - и видишь как она дорога
Стала тебе отныне. Что-то и в ней от неба.
А за окном – тревога, тёмные берега…
Робко сойдёшь по трапу, как инженю на сцену,
Бегло разучишь роли и повторишь сто раз…
А на пути к соблазнам - змееподобный ценник…
Не оскорбляй – ужалит, прямо промежду глаз.
После придёт усталость, тяжесть и… пресыщенье.
Деньги оставят мысли. Мысли найдут покой
В жадных воспоминаньях, новому в замещенье.
Родина – это совесть. Совесть – пустынный зной.