Пушкину

***
О вас писал! «Чего же боле?»
Так мне и хочется сказать.
Душа была ещё в неволе:
Могли и выслать, и сослать…
. . . . . . . . . . . . . . . . . .
А высылали плодовитых,
Настырных, тех, кто посмелей,
Друзей имел кто знаменитых,
Кто доказал, что был еврей.
. . . . . . . . . . . . . . . . . .
Онегин, как и прежде, франт.
Одет он нынче от Версаче.
То ли банкир, то ли гарант,
А может, олигарх… тем паче…

Григорий Андреев


Писать серьёзно – не игрушки,
Сейчас и прежде – чёрт один.
Я вам пишу, товарищ Пушкин,
Или, вернее, господин.

О, Пушкин! Как Вы были правы!
Всё тот же в обществе изъян,
Нам просто не найти управы
На изменившихся Татьян.

Онегины, куда деваться? –
В банкиры лезут, как один,
И «от Версаче» одеваться
Привыкли с детства до седин.

Талантам все открыты двери,
Но если глубже поглядеть,
То наших Моцартов Сальери
Так и стремятся подсидеть.

Хоть классику менять негоже –
Уж это точно знаем мы –
Но Пугачёв и Моцарт тоже
Не избежали б Колымы.

Предприниматели, евреи,
А также слова мастера –
Покорный Ваш слуга Андреев,
Et cetera, et cetera.

К нам, посторонние, не лезьте –
У гениев один маршрут:
Мы, Пушкин, были б с Вами вместе
«Во глубине сибирских руд».

С тех пор Сибирь и многолика –
Будь ты философ иль прораб,
Будь ты еврей страны великой,
Петра ль Великого арап.

Но не умрёт в сердцах надежда,
Что будет заклеймён злодей,
И из «сибирских руд», как прежде,
Мы будем жечь сердца людей.