Нам осень рисует загадки,
палитрой лесных цветов.
Я не был на женщин падкий,
одну, лишь любить готов.
Пестрит, раздуваясь небо,
на много других облаков.
Да мало ли, с кем я не был
Одну, лишь любить готов.
И ранее солнце в зените,
согреет остатки костров.
Другие, меня извините,
Одну лишь, любить готов.
Кому то придется не сладко,
и мысли на сотни кусков...
А я прошепчу ей украдкой,
Одну лишь, любить готов
Одну лишь, любить готов
© Copyright: Сергей Кабошонов, 2024
Свидетельство о публикации №124090200323
Свидетельство о публикации №124090200323
Рецензии