Безлунная ночь,
Шорох серой травы
И жёлтые пятна слепых фонарей.
Игра силуэтов,
Крик безмолвный Москвы
И тени спешащих куда-то людей.
Бессонная ночь,
Ветра тёплая блажь
И сонные бельма потухших окон.
Как-будто художник
Размазал гуашь,
Как-будто не явь, а затейливый сон.
В безлунную ночь
Одинокой тропой
По краю судеб ускользаю во мраке,
И спорю о чем-то,
Конечно, с собой,
Но всё это пена, зола, жизни накипь.
Накипь
© Copyright: Виталий Стеценко, 2024
Свидетельство о публикации №124090200263
Свидетельство о публикации №124090200263
Рецензии