Представь, что бьет под черепом гроза.
Что морем стала лужа. Лужей - море...
Когда я в первый раз словил сатори,
Я сел, смотрел на шишку два часа.
Серьезно. Подобрал ее в лесу,
Обычную, расклеванную дятлом.
Сижу на кочке - дождь, промокли патлы,
А я любуюсь шишкой под грозу!
В ней - мир и завершенность. Тишина.
Неотвратимость мрака. Гибель света.
Она всего прекрасней в мире этом,
А мир прекрасен так же, как она.
Так мудро грубоваты бугорки!
Изгиб чешуек так закономерен!
Так благородно прост изящный черен,
И мягок цвет, и тени глубоки...
Она, как жизнь, лежит в моей руке.
Как плод познанья. Как в питье - цикута.
Я не Сократ, и к счастью, я не Будда -
Мы просто с ними встретились в тайге.
Мир дико сложен. И ужасно прост.
И леса за деревьями не видно.
Все скрыла полночь мглою антрацитной,
И шишка затерялась между звезд.
Про сатори реальная история
© Copyright: Безликий Товарищ, 2024
Свидетельство о публикации №124090200219
Свидетельство о публикации №124090200219
Рецензии