Прости, мой внутренний ребёнок,
За эти восемь лет тоски.
Прости, что вынужден с пелёнок
Терзать себя чувством вины.
Прости, что в этот праздник свечи
Зажгли, задули только мы.
Не сотрясли знакомых речи
Покой вечерней тишины.
Прости, что сделал слишком мало,
За дни рождения в слезах,
За то, что повзрослели рано
И что любимы лишь в мечтах.
Я много допустил ошибок
И только я виновен в том,
Что после множества попыток
Ментально мы пробили дно.
Прости решения во гневе,
Прости мне слабость и застой.
Как завещала Блюэль Эми —
Я ставлю точку с запятой.
SB
© Copyright: Шиков Озермас, 2024
Свидетельство о публикации №124090107566
Свидетельство о публикации №124090107566
Рецензии