***

Уже бодрит рассветная прохлада,
Сентябрь шагает августу вослед,
Почти умолкла лета серенада,
Тихонько осень пишет свой сонет.
И, летних дней перевернув страничку,
Чертой незримой подведу итог:
Не может  быть у счастья методички,
Для меры счастья свой у всех порог.


Рецензии