Милый город в плену у чужих мне по духу людей,
Вот опять прохожу, как сквозь ад, по нему иностранцем,
Вот толпа, словно ржуще-жующий табун лошадей,
Вот старухи, за спинами их рюкзачки или ранцы.
Здесь ни слова по-русски на вывесках ты не найдёшь,
Режет ухо бесстыднейший мат-перемат малолеток,
А порою ты, словно восточным базаром идёшь,
Где в одежде и речи чужой растворяется лето.
Где ты, русское солнце, зачем ты оставило нас?
Где величье культуры, духовности нашей и веры?
Может, в этой войне, как в горниле, куётся сейчас,
Что утрачено было, иль снова сплошные химеры?
Купола вижу Спаса, на сердце рассеется грусть,
Хмарь с души улетит, залюбуюсь я вновь небесами,
Я Твой Промысл о нас ни судить, ни рядить не берусь,
Знаю точно: изменится всё, коль изменимся сами.
Милый город в плену...
© Copyright: Сергей Валин, 2024
Свидетельство о публикации №124090104864
Свидетельство о публикации №124090104864
Рецензии