Сад загрустил под шелест листопада,
Прощальный день, как терпкое вино.
Ветер качает кисти винограда,
Прощай, мой август, раз так суждено.
Чтоб не было налёта огорчения,
Оставишь мне ромашки на окне,
Душистый запах свежего варенья,
И скроешься в полночной тишине.
Назавтра дни осенние впервые
Сползут по краю за тобой вослед.
И зачастят опять дожди седые,
Смывая твой неповторимый след.
Прощай, мой август
© Copyright: Вера Спицына, 2024
Свидетельство о публикации №124090102782
Свидетельство о публикации №124090102782
Рецензии