Бедная больная моя Родина,
Что ж мы так все на тебя похожи?
За что, скажи, ты на съеденье отдана
Тем, кто уже кости твои гложет?
Где ты растеряла все молитвы?
Не суди, не лги и не убий...
Сладок сон, как Бали и Мальдивы, -
Под кликушества лживых витий.
Где твои творцы, твои поэты,
Что в расстрельные ямы зарыты?
Отчего они в нас не отпеты,
Отчего и лица их забыты?
Хронически больная моя Родина,
Что исцелит твой детородный страх?
Ты наша мать, ты не бездетной создана,
Да был с детьми расстрелян твой монарх.
Но разделяют нас, и мы - «не братья»...
Забыли, что народ - от слова Род.
Да только злей взаимные проклятья!
Что свято? Всё в мозгах наоборот.
Идёт война. Идёт сраженье в душах.
Война до пробуждения от тьмы.
А Род на то и Род, чтоб ждать да слушать,
Когда его наРод да скажет: «Мы...»
1.09.2024
Родина
© Copyright: Виктор Сухарев, 2024
Свидетельство о публикации №124090102377
Свидетельство о публикации №124090102377
Рецензии