Как мне не жаль, а лето умирает.
К туманным сумеркам готовиться пора.
И, летние приметы убирая,
Является осенняя хандра.
Уже в сырых полях пожухли травы,
Ивняк безвольно плети опустил,
И под сырой, промозглою отравой
Весь край, как захворавший, загрустил.
И эту хворь не остановит лекарь.
Его потуги был бы смешны.
И самый разухабистый аптекарь
Не оживит природу до весны.
Как мне не жаль, а лето умирает
© Copyright: Юрий Буков 5, 2024
Свидетельство о публикации №124090101005
Свидетельство о публикации №124090101005
Рецензии