У деревца стоит могила,
Заброшенная в хоре плит.
Её хозяйка так кутила,
Что и душа тут заболит.
В конце пути же не осталось
У той хозяйки никого.
Болезни, бытовуха, старость
Сулили горе и покой.
И вот, она ушла бесшумно,
Её нашли на третий день,
Как та скончалась. Кто б подумал,
Что смерть так тихо будет петь
Ей колыбельную на ушко,
Но жизнь орала как свинья,
Её похоронили спешно,
Там налетело воронья...
Они и стали ей прислугой
И навещали иногда,
Из прошлой жизни же ни друга,
Земля лишь. Около пуда.
И дерево хранит молчание,
И вороны молчат, когда
Её могилу посещают,
Садясь на иву без листа.
Могилка
© Copyright: Саня Маковский, 2024
Свидетельство о публикации №124083107502
Свидетельство о публикации №124083107502
Рецензии