Лето - всё...

Я проводил свою последнюю весну,
Сегодня - провожаю свое лето.
Еще природа не готовится ко сну,
Еще зимы метели воют где-то.
А впереди нас ждут дожди и листопад,
Грязь на ногах и лужи под ногами.
Я этому, увы, совсем не рад.
И остальные им, увы, не рады.
Но осень не прожив - не отменить,
Не отменить ни молодость, ни старость.
А осень можно просто не любить,
Отсчёт ведя... Того, что нам осталось.
Писать стихи и прозу, может быть - эссе,
Идти , любить, а может просто плакать.
Крутится белкой в Жизни Колесе,
Месить по лужам грязь и грязи слякоть.
Всё, пробил час... (И лета больше нет),
А что-то есть, и кто-то где-то будет.
Но вспомнит этот кто-то и про нас?
Про сотни тысяч, миллионы Судеб.
Таких безвестных, каким был я сам,
Снискавших милость Жить однажды.
Идти вперёд по собственным следам.
И воду пить, когда есть чувство жажды.
Писать стихи и прозу о себе,
Забыв и о себе, и этот Мир без близких,
Огню предав чем жил, в костре,
И эпитафий строки вбив на обелиске.
... Шуршит листва... Но нет, бумага то,
Что пламя корчит, медленно сжигая.
Стихи и прозу... Жизни ни во что,
Что вместе с этим летом умирает.