Всего лишь версия

Да, завтра, быть может, наступит без нас,
Без наших с тобою сомнений как раз;
Без блоков и сводок, перчистых статей,
Всегда пристающих с вопросом детей -
«А что будет дальше?..», «А что значит смерть?..»,
С которою лучше бы дел не иметь…
Но люди - не боги,-  статисты, шуты,
Слепые кроты… «Только знаешь ли ты, -
Скажу малышу я, - что этот туман,
Как мудрую книжку, не сунешь в карман…
И будешь ты, друг мой, везде и во всём
Плутать в том тумане и… видеть свой сон».

Да, завтра, быть может, наступит без нас.
И жизнь, что пестра была, точно матрас,
Очистившись, станет легка и светла,
Как бабочки белой два тонких крыла.
Но то будет завтра, и… будет ли им…
Засыплют землёю, как некогда Рим,
Сравняют тайфуны до гладкого дна…
И где оно, «завтра»?.. Тугая струна.
Чуть-чуть перетянешь – и звонкий удар…
Как вот уже нет ни испанских гитар,
Ни страстной Кармен, ни шагов-кастаньет…
Мы видели жизнь, а теперь её нет.

Да, завтра, быть может, наступит без нас.
Но если без нас, то и жизни компАс,
Как флюгер, игреневой ржавчиной взят,
Замрёт навсегда. Не того ли хотят
Умишки циклопов по всем сторонам
Изрытого шара? Выводят слона,
Что третьим на панцирь давил черепаший,
Держа на спине эту землю. Однажды
Слетит, не удержат оставшихся два,
В холодную темень, где ждёт пустота
Без всякого смысла, сознанья и глаз
Когда-либо живших на свете и нас.