Снишься...

Снишься
Августовской травой
Цвета спелых колосьев,
Запахом яблок и мёда,

Синью над головой,
Ввысь уходящих сосен,
Речкой без брода,

Ветром, гоняющим птиц,
Тёплою лаской волны,
Лета прощаньем...

... Сколько бы не было лиц,
Только одной лишь струны
Тронет звучанье...


Рецензии