Не поэт

Бахыту Кенжееву

Если эти стихи получились
По прошествии множества лет,
То со мной они сами случились,
Рассудите, какой я поэт?

Быть поэтом — нигде не работать,
Под луною гулять по ночам.
Если даже я выдумал что-то,
В выходной не писал при свечах.

Быть поэтом — дуэль, застрелиться…
По характеру я не такой,
В небесах эти гордые лица
На обыденность смотрят с тоской.

Открываю великих страницы,
И колбасит плебейская дрожь:
Невозможно стихам научиться,
Рифм таких ни за что не найдёшь!

Но однажды случается что-то,
Словно будит раскатистый гром,
Ты идёшь под дождём на работу,
И колотится время стихом,

Рифмы вёрткие сами летают,
Не подмочены в струях дождя,
Строчки времени не оставляют,
Строфы сами находят тебя,

И стучится в висках, как заклятье:
Не забыть-не забыть-не забыть!
Быть поэтом — великое счастье!
Или быть — или вовсе не быть!

Если эти стихи получились
По прошествии множества лет,
Они сами со мною случились.
Извините меня — не поэт.