У него о войне ни строчки,
Легкокрылый веселый слог.
Тополя. Воробьи. Цветочки.
Я бы так никогда не смог.
Мы сидели в уснувшем парке,
Рифмы падали в первый снег.
Согревал я в руке цигарку,
Полагал, что умнее всех.
Бесновался, кричал, итожил,
Чьи-то жизни, что я не прожил,
В стихотворный вгонял размер.
Я ему про бои накручивал.
Обелиски. Пожары. Последний стон.
И скрипели слова-уключины,
Из стихов выпадая вон.
Он ответил с улыбкой: «Просто
В моей азбуке слов этих нет.
Ни к чему и разлуки, и версты,
Посмотри-ка, какой рассвет…»
Много осеней промелькнуло,
Он скончался давно от ран.
В газетенке тогда чиркнули –
Вот ушел, мол, от нас ветеран.
Он ушел, а слова как пули
В каждой строчке его вросли.
Снегирей на ветках спугнули,
Но меня-то они спасли.
31 марта 1985
Ветеран слова
© Copyright: Виктор Муратов 2, 2024
Свидетельство о публикации №124083105339
Свидетельство о публикации №124083105339
Рецензии