Бумерангом

Припорашивает

Я упал на Землю. Саван
припорашивает грусть.
То ли день закатом схаван,
то ли съедена вся Русь
Золотой Ордой застоя
в годы зависти людской.
То ли это наша доля
переполненных тоской
устремляться в высь за песней
на исходе буйных лет,
где ни совести, ни чести,
а подобие и бред.


Ржа

На обмане, как на пашне,
колосится смачно ложь
и разводим каши шашни.
Ты попробуй потревожь
эту свору атеистов
с чёрной выправкой солдат,
шаг печатая неистов,
полыхающий закат
их пугает, но отныне
снова рвутся звенья... ржа
разъедает в нас святыни
ядом горьким кутежа.


Бумерангом

Груз печальных лет, как камень,
на Душе лежит моей
и под звоны наковален
опрометчивостью бьёт по ней,
содрогаясь от печали,
несуразностью звеня,
всех подряд изобличая.
Камень, брошенный в меня,
возвратится бумерангом.
Разве не понятно вам?
Независимо от ранга,
независимо чей клан.
Говорит Поэт Сорока
неосмысленных высот:
– Жизнь моя как жизнь Пророка
с чистой папертью тревог.