Плохая связь

Рация хрипит:
– Хирурги воют.

Аисты доносят:
– Облака
                протекли.

Вне доступа хранитель.

Черти снова вышли из укрытий
и суровой выделанной нитью,
обезумев от внезапной воли,
прошивают небо из АК.

Что-то брешут кормчие со псами –
кто их в этом шуме разберёт.

Аисты доносят:
– Нужен пластик.
Пластзавод, похоже, склеил ласты.
Здесь курганы звёзд, крестов и свастик.
В общем, мы сказали. Дальше – сами.
Тут двухсотых, сука, стопятьсот.

– Месяц? Наконец-то дозвонилась.
Да прижми ты к уху телефон!
Это я – последняя дриада.
Помоги мне выбраться из ада,
дай мне ножик, милый, дай мне яда,
умоляю, месяц, сделай милость –
помоги забыться вечным сном.

Солнце пишет:
– Здесь беда со связью.
Шлю вам селфи. Нравится? Спаси...

Аисты доно...

– Чуть не забыло –
аисты уходят на светило,
аистам не место на могилах –
много грязи, парни, много грязи.
Вам они без надобности.
Sic.