Богомаз

Жил на деревне, старый Богомаз.
Он не писал икон, носил фамилию такую.
Однажды, о себе завёл рассказ.
О жизни, и про судьбу лихую.
Как детство предвоенное провёл.
И как в семнадцать, угоняли немцы.
Какою сложной по лагерям дорогой шёл.
Пацан молоденький, Смоленский.
Про рабский труд, там, на Французской стороне.
Где немцы отпускали на работы.
О том казалось бы удачном дне.
Принёсшим запах для него, свободы.
И уходили двое, он и друг.
К себе, в ту их родную деревеньку.
Не знал, что хлебанёт он с ближним мук.
Лет на тринадцать, и о доме думать ты не смей кА.
И лишь потом отбывши много лет.
Вернётся он в родимую сторонку.
Побитый жизнью, поднабравший лет.
А нет родни, лишь ветер свищет звонко.
Но жизнь идёт, и вот завёл семью.
 И родили двоих на радость деток.
Ну а внутри болит, и по ночам бормочет, что и где.
От дум о прошлом всё покоя нету.
С нервозностью покуривал старик.
Собою рощенную самокрутку.
Я запах дыма помню, и всё внутри скорбит.
И от того что вспомнил, просто жутко.
19.04.2023г.