Ветер шумит над раскрытой книгой.
Я вижу далекий – не близкий путь.
Пустынное поле, костер под ригой,
Что стоит к нему шагнуть.
Догорает огонь, и двое
Неспешный ведут разговор
Про время, как небо злое,
Где слово каждое – приговор.
Я их не знаю, не видел лиц,
Но дорог мне этот стон.
И я молчу и упадаю ниц,
Как жаль, что это всего лишь сон.
Это сон, и пускай он снится.
Пускай увижу в другом краю
Залетевшую в дом и окно синицу,
Чужую, нездешнюю, не мою.
Откуда знать мне, все может сниться.
Случится так, что настанет день,
Научишься ты любить, смеяться,
И встанет солнце, разгонит тень.
Но что случилось, понять не смею,
Напутал кто-то в судьбе моей.
Совсем другой назвал своею
Ту, что дороже ночей и дней.
А ну-ка вспомню, как все случилось,
Перемотаю рутину дней.
Припомню сны, что когда-то снились,
Смешные сны – и все о ней.
СНЫ О НЕЙ
© Copyright: Виктор Муратов 2, 2024
Свидетельство о публикации №124083105107
Свидетельство о публикации №124083105107
Рецензии