Размышление о не прожитом, но пережитом...

Я с Ольгой долго был в разлуке,
Сам виноват, о том грущу,
Не удержал ее я руки,
Хотя шептал – «Не отпущу».

Огня, как видно не хватило
Воспламенить  ее азарт,
Она меня почти любила
И я в любви не дилетант.

Так почему же так банально
Пришлось  вдруг счастье провожать ?,
Когда бы  нужно лишь нахально,
Ее в тот день ПОЦЕЛОВАТЬ.
***
Стихи мои похожи на меня,
Гулянки, пьянки, женщины, проказы,
И жизнь моя – романы и рассказы
И аскетическая форма бытия.

Что бы подняться нужно часто пасть,
Рожденному летать и падать просто,
Все испытать с рожденья до погоста,
Рассудочность преображая в страсть.

По нервам звон, желанья, как аккорды,
Мелодии мои по дням летят,
Движения расчетливы и горды,
Но в настроениях раздрай и перепад.

Депрессии, как признак суицида,
Таких, как я  едва ли обойдут,
Ведь больно ранят пораженья и обиды
И до петли измены доведут.

Порой  ночами сочиняю песни,
Куплеты до печенок достают,
Но вкуса нет порою  в жизни пресной,
А специй ангелы не часто подают.

Но вот один невольно задержался,
И проявил какой то интерес,
Но Он довольно странным оказался,
Смотрю внимательно не ангел то, а бес.

И говорит – «Ты что решил убогий,
Неужто благодати ожидал,
У Бога для поэтов жребий строгий,
И в Рай никто из стихоплетов не попал.»