Ты знаешь, папа, дом осиротел
С тех самых пор, когда тебя не стало.
Пылится мастерская не у дел,
И смотрят окна слепо и устало.
Там, где меня не любят, тихий свет
Струится над уснувшими холмами.
Кресты молчат.
Тебя под ними нет.
Морщинистыми добрыми руками
Ты по привычке что-то мастеришь,
Наверно, где-то в мастерской у Бога.
А здесь в холмах, уводит лето в тишь
Просёлочная пыльная дорога
Ты мне ещё, пожалуйста, приснись,
Шепни, как в детстве, ласковое имя,
Когда качнётся ледяная высь,
Расколотая журавлиным клином,
Чтоб были силы жить на много лет,
Пока судьбу листает стылый ветер...
Нас тут не будет -
Будет тихий свет
И сны холмов об уходящем лете.
Папе
© Copyright: Лидия Измалкина, 2024
Свидетельство о публикации №124083103752
Свидетельство о публикации №124083103752
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.