«В обносках счастья вызревает страх:
Болезнь — к одру влечёт, как просо — пашня,
Где гунна след лежал близ дальних башен
В проёме скал… Кому он жизнь вверял?
Завоеватель, как же ты почил?
С империей ушёл вослед Аттилы?
К чему взывала варварская лира —
От ран ли, от седин лишится сил?
Тебя не стало. И меня не станет.
Любое счастье прежде жизни вянет,
Как стебли трав, что пестует печаль.
Луна над пашней: серп блестит при стеблях.
Гляжу — и страшно (хоть страшней в постели),
Но страх пройдёт при первых же лучах…»
Сонет 166
© Copyright: Тихонов Алексей, 2024
Свидетельство о публикации №124083103061
Свидетельство о публикации №124083103061
Рецензии