Роджер Фаннинг. Омовения Бодлера

Роджер Фаннинг (1962) - американский поэт



Бодлер, вконец обнищавший,
все же позволял себе
потратить
два часа на утренние омовения.
(Тёплая вода тоже может быть
наркотиком).
Его бритва,
аккуратно соскабливающая усы,
звучала словно скрежет напильника
о тюремную решетку.
Этот человек никогда не выпивал
залпом чашку кофе,
не выскакивал за дверь
с каплей крема для бритья на ухе
отправляться на работу.
Он взял себя в руки.
Совершенно разорившись,
он исследовал (в прозе) шесть
капель воды, дрожащие
в углу картины Делакруа
"Данте и Вергилий"!
Тем временем в его окно
тихо проникали
болтовня торговца рыбы
и зловоние.
Многие, очень многие продавцы
все ещё нараспев рассказывают
о своих товарах,
как о чем-то вроде пожелания,
чтобы моросящий дождь вызывал
у людей - животных хандру и зевоту.
Нам всем бывает скучно:
между господствующей культурой
(покупками)
и природой ( в данном случае дождём)
люди склонны дремать.
Поэзия пробуждает
немногих счастливчиков.
И я восхваляю могучего поэта Бодлера,
смотрящегося в зеркало,
моего героя, щеголя,
полного навязчивых идей,
перфекциониста, у которого
один -единственный
волос в носу, вырванный пинцетом,
вызывал слёзы радости.


Baudelaire 's Ablutions

Baudelaire, dead broke,
nonetheless allowed himself
two hours for his morning
ablutions.
(Warm water can be a narcotic
too.)
His razor scraping whiskers
cleanly off
sounded like a file rassrasping
against prison bars. Never did
this man
gulp a cup of coffee,nbolt out the
door
with a blob of shaving cream on
one ear,
and go to a job. He composed
himself.
Dead broke, he explored (in
prose) six water drops
that quake in a corner of
Delacroix 's painting
Dante and Virgil! Meanwhile,
through his window
intruded softly the spiel of a
fishmonger
as well as the stench. Many,
many vendors still
singsong their wares, as a sort of
wishwash drizzle
inducing human animals to mope, to yawn.
We all get bored: between
mainstream culture (buy things)
and nature (in this case, rain),
people tend to snooze.
Poetry jolts awake the lucky few
I praise
the mirror -gazing mighty poet
Baudelaire,
my hero, a fop full of
compulsion,
a perfectionist to whom a single
tweezered nose hair brought
tears of joy.