Холодное

мотто:  Кровь моя холодна.
               Холод ее лютей
               реки, промерзшей до дна.
               Я не люблю людей.
              (Иосиф Бродский "Натюрморт")

глосса:

Век прожила одна,
Даже в мечте своей.
В кофе коньяк подлей,
Кровь моя холодна.

Близких своих друзей
Страх не успеть простить,
Старость вновь бьёт под дых,
Холод её лютей.

Саван. Белым-бела.
Ей принесли цветы.
В лодочке у реки,
Промёрзшей до [самого] дна.

Стала ещё мудрей,
Если не в Рай, то в Ад.
Видимо, будешь рад.
Я не люблю людей.

***
мотто:  Преподнося сюрприз
               суммой своих углов
               вещь выпадает из
               миропорядка слов.
              (Иосиф Бродский "Натюрморт")

глосса:

Мне посулил Париж
Принц из вчерашних снов.
Я же сварила плов,
Преподнося сюрприз.

Был небогат улов:
Дюжина карасей.
Радугой скушных  дней,
Суммой своих углов,

Светом священных риз,
И шепотком молитв,
Но с нарушением клятв,
Вещь выпадает из

Вечности злых языков,
Самообмана чувств.
Свод эвфемизмов пуст
Миропорядка слов.

***

30.08.2024

*********************************