Олег Потоцкий

ОЛЕГ ПОТОЦКИЙ
(1929 - 2009)


Берегитесь, поэты, промашки,
Не рубите себя на корню,
Не читайте стихи по бумажке,
Как лакей в ресторане меню.

Даже Петр с державной замашкой
Повелел на все времена
Не читать речей по бумажкам,
Дабы глупость была видна.

Будто оттиски с промокашки,
Будто с детства души рахит.
Не читайте стихи по бумажке,
Пожалейте свои стихи.

Как шпаргалка мне ухо режет,
Как котенка топить в пруду,
Как когда-то с трибуны Брежнев
По шпаргалкам нес лабуду.

По шпаргалкам учились в школе,
По шпаргалкам учились жить,
По шпаргалкам писали историю,
По шпаргалкам учились лжи.

По шпаргалкам водили дружбу,
По шпаргалкам топтали сердца,
Отрекалась жена от мужа
По шпаргалке,
А сын — от отца.

Чтоб не выглядеть тускло-жалким
И к дыханию жизни глухим,
Не читайте стихи по шпаргалкам,
Не губите свои стихи.

Нам внушают порой маститые:
Не шаманствуйте над строкой,
Не читайте взахлеб стихи свои,
Не размахивайте рукой.

В нас вколачивают советы...
Но врезаются в память штрихи:
Хреноватенькие поэты
Хреновато читают стихи.

Катастрофы на жизнь не сетуют.
Хлеб не выпечешь из трухи.
Как обычно, большие поэты
Превосходно читали стихи.

Раскрывали крылья, как птицы,
Уходя за стихом в полет,
Луговской, Кирсанов, Багрицкий, —
Все читали стихи взахлеб,

Северянин — цветным карнавалом,
Клюев — окающим мудрецом,
Маяковский — горным обвалом
И Есенин — шальным бубенцом.

Вознесенский
души осколки
Мечет в завтра
не ради причуд,
И Высоцкого голос -
царь-колокол
Созывает
на праведный суд.

Строчкам тоже бывает тяжко.
И на звук нарастают мхи.
Не читайте стихи по бумажкам,
Уважайте свои стихи.

Их читайте,
на мир не держа вину.
Пусть волненьем звенят голоса.
Как когда-то
Пушкин —
Державину,
Вскинув руку
под небеса!

Весна зимой

Девчонка искроглазая
На утреннем ветру
Несет щенка за пазухой,
Как детку кенгуру.

Мордашечка кудластая,
С зимой он незнаком,
И ловит, будто лакомство,
Снежинки языком.

Девчоночка хорошая, —
Пожар во всю щеку.
И я, как все прохожие,
Завидую щенку.

Городской сумасшедший

Потерявший свой след
И себя не нашедший
Я — ничейный поэт,
Городской сумасшедший.

Мне поэтов среда
Сквозь столетья рутину,
Как мальчишек орда,
Улюлюкает в спину.

Пели честь на Руси
Не таланту, породе вы:
То мошною трясли,
То травили юродивых.

То свистали: — Ату его!
По горбу коромыслом.
То искали в бреду его
Тайного смысла.

И оскалом клыка
Все улыбки сверкали.
Ну, а он намекал,
Ну, а вы не смекали.

Он сказал свое: "Нет!"
И в лубянские клешни.
Враг народа?
            Да бред, —
Городской сумасшедший.
 
— Ну, воще... Ты даешь!
Ты-де прав, да что проку?
И за истину —
               грош
Вы бросали пророку.

Стихотворный Сократ,
Воробей из скворешни,
Оглашает Арбат
Городской сумасшедший.

Он афганцев неистовых
Не считает, конечно,
Интернационалистами, —
Городской сумасшедший.

И вопросов руда
Стала золотом строчек:
— Ты о чем?
            — Ты куда?
— Что от нас-то ты хочешь?

— Я хотел бы и в слове,
И в мечте о нездешнем
Разбудить вашу совесть, —
Городской сумасшедший.

— Он разбил бы темницы!
И ни больше ни меньше,
Он открыл бы границы, —
Городской сумасшедший.

— Я хочу, чтоб венчала
Вас рифма на царство,
Чтоб поэзия стала
Для вас государством.
 
Крест
      на лжи и на помпе —
День грозовый и вещий.
Я хочу вам напомнить —
Городской сумасшедший —

О цветах, о росе,
О поэзии в прозе!
Вы же тонете все
В барахле, как в навозе.

— Брось ты Ваньку валять!
— Это что ж... тьфу на вещи?
— Да чего с него взять?
— Да гони его вспять, —
Городской сумасшедший!

Отовсюду
         вчера,
Принимая все меры,    
Гнали редактора
И милиционеры.

Но себя
и свой след
На Арбате
        нашедший
Я — московский поэт,
Городской сумасшедший.