Щедрый урожай

Идёт уборка урожая, красивых сочных помидор.
Я ведь в томатах утопаю, как в искрах пляшущий костёр.
Их уродилось столько много, я даже этого не ждал,
Ведь все они навряд ли влезут в мой прохладительный подвал.
И что тогда мне с ними делать? Быть может, сок с них надавлю,
А может чачу, как грузины на аппарате прогоню.
Я представляю даже бочку, где чачу буду я хранить,
Она из дуба вся в оковах, на крышку натяну я нить.
Она нужна для подстраховки – вскрывали тару или нет?
А лучше верх забью гвоздями, и пусть стоит так сотню лет.
А как же я тогда узнаю, какой букет у чачи той?
Придётся врезать внизу бочки дюймовый краник наливной.
И разверну ту бочку боком, так чтобы в угол кран смотрел,
А то запрутся воры в погреб, и выпьют весь мой самодел.
А так зайдут, а крана нету, и крышка намертво сидит,
Уйдут, несолоно хлебавши и пропадёт весь аппетит.
От таких мыслей я проснулся, ведь я нечаянно задремал,
Наверно сбор этих томатов, меня конкретно доконал.
Хотя о чаче с помидоров, я думаю, мысль неплоха,
Как у Левши насчёт подковы, в которой прыгала блоха.