Пустое. Троя?

Ах, Троя…

Что проку миру в выгранной любви? Всего лишь слово, данное богиней, кичащейся своею красотой, готовой - лгать. Готовой - в мир призвать войну, лишь для того, чтоб выиграть спор... с такими же.

Там хоть одна была с ещё горячим сердцем? Способная любить? Не брать? А дать? Что проку... яблоко раздора. Бесчестья плод, отлитый кузнецом.

О, пресловутая прекрасная Елена! И было б, что любить в ней кроме тела. И тело разве любят? Ведь любят ту, что в нём живет. А эта? С наведенной Афродитою любовью.

Тьфу. И на неё, и на влюблённого Париса. Всего лишь месяц ежедневных упражнений в сексе и взгляд Париса будет странствовать с таким же вожделеньем, ища следы другой... "Елены". Глупо. Крушить за это мир. Людей. Дома... и их миры.

Пустое. Троя.

Свободные гетеры порой живут, в упор не видя греческих богинь. Ценя одно - свою свободу.

Так и живут. Не бегают по принцам.

Не верят рыцарям.

Царям не стелются к ногам.

Живут. И уступают равным. Иногда. Когда?.. Вот это - не скажу я никогда. Давала слово. И неразменное оно - его себе сама давала.