Музыка тлена, молитвы как пение,
В памяти сна засыпается пеною,
В яви же звон облетевшей смородины,
Долго ещё будет тленною родиной.
Вот он листок, пролетающий мимо что,
Разве не лик, уже бывшей, любимой-то,
Тот же овал, и с такою же силою,
В зиму летит, сентябрём изобилуя.
Музыка тлена...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2024
Свидетельство о публикации №124083004896
Свидетельство о публикации №124083004896
Рецензии