Любить поэта

О, люди, как трудно любить Вам поэта,
Который не пишет как все и всегда.
Он словно горящая в небе звезда,
Но смертен, как будто-бы яркое лето.
Он тёмен как ночь - и сиянье луны
На миг освещает лишь чёрные строки,
Но только всё глубже вскрывая пороки,
Что в сердце его уж давно рождены.
В стихах только смерть, но красива она -
Красивее жизни пустой, что так любят.
Очнитесь-же люди, бытие Ваше глупо,
Ведь Вечность нас ждёт - она Богом дана.
Вся суть наша в чёрной пустой красоте,
Мы вышли из тёмной и страшной утробы.
Туда возвратимся - она ждёт за гробом,
Мы все только мошки в мирской суете.
Поэт Вас готовит принять святой крест,
Вы-ж морды воротите от этой правды.
Вы смерти боитесь, Вам смерти не надо.
Никто не поймёт, как навеки исчез.
Как не понимают зачем и живут.
Хотя, я сказал бы, скорей проживают.
А строки стихов только души терзают,
Рвут нити иллюзий, сих розовых пут.
О, люди, как сложно любить Вам поэта,
Который не пишет как все никогда.
Он будто горящая в небе звезда,
Как отблеск пришедшего с неба рассвета.
28.08.2024.