Мы

За это время написаны тонны слов, что во мне расцветают,
Их о мои воспоминания швыряет, как волны о берег, что чешется ими.
Бутоны, что срезаны были и брошены вслед улетающим стаям
С пронзающим криком "Никто не отнимет!".

А путь под ногами, как в матрице мостик заросший пшеницей.
Рукой по колосьям. Порезал, оставил багровых парочку пятен.
Останешься? Воспоминанием только, которое на полках будет пылиться.
Так и не ставшие названием книги, которую изложил Замятин.


Рецензии