Веретено

Сказали мне, что, если не уеду,
посадят в искушения тюрьму.
И я страдал в иллюзии беседы
о том, что нафиг нужен никому.

Какие тыщи?! Что за миллионы?!!
Такую дурь читает только чернь,
а я - пустырь для истовых поклонов
не верящих в аллюзии вечернь.

Язык не тот. Акценты не к моменту.
Дурацкий ум треножит ровный быт.
Мне говорят, что я - лишь часть фрагмента,
а не причина сердца, что болит.

Перевернись, твердят. Побойся Б-га!
Включись в маразма вычурного блажь.
А я не там. Мне времени дорога
давно воссела злом на карандаш.

Кричу в тиши. Волнуюсь, не волнуя.
Пишу хоть что-то, лишь бы не пропасть,
как тот пророк, что упомянут всуе,
как треть… ну, или, где-то там, как часть.

А осень рядом. Листья пожелтели.
И рвутся на заброшенный балкон,
чтоб там собой возникнуть еле-еле
и дать понять: коль любишь, то влюблен.

Строфа пуста. Дозволено лишь выпить
за то, чем суть во мне предрешена,
и я молчу в надежде мир рассыпать
кудрявой шерстью для веретена

своих обид…