Стихи пишу… и всё в корзину,
Не потому, что рифмы нет.
Слова, всё больше о рутинном,
Наверно грустный я «поэт».
В душе хранится лучик солнца
И соловья, в лазури, трель.
Смотрю на мир не из оконца,
В душе светло, в душе апрель.
Но вот сажусь перед бумагой,
Хочу всем подарить добра.
Но тот, невидимый, так нагло,
Сидит на кончике пера.
И будто под большим гипнозом,
Моя рука в полубреду.
Верстает строки… льются слёзы.
И не добро воспел – беду.
Очнувшись от такой напасти,
Читать нет сил… всё смял в комок,
Летит мой стих, а мысль – попасть бы
В корзину, а не в уголок.
Броски на точность
© Copyright: Юрий Богович, 2024
Свидетельство о публикации №124083001027
Свидетельство о публикации №124083001027
Рецензии