Я исписала стихами душу

Мне стало хуже. Но я в порядке.
По-крайней мере без аномалий.
Кусаю губы. Привычка. Гадко.
Двенадцать ночи. Пишу в тетради:

"Я исписала стихами душу,
Чернила  сердца текут по венам... 
Ты был мне нужен! Как воздух нужен!
Ты был мне солнцем!.. Ты был вселенной!

Ушёл однажды, не попрощался.
Ни фраз колючих, ни криков "поздно"...
Я так ревела - сводило пальцы,
И утопала в слезах от боли.

В живых осталась? Ну да, наверно
С тупой надеждой на пепелище
Не стала монстром, не стала стервой,
Но стать любимой, увы, не вышло...

Я собирала себя как пазлы
(Не достающих деталей много.)
Я превратила листок бумажный
В лист откровений тебе и богу.

Чередовала мольбы и просьбы,
Ему ночами, тебе по средам.
Благодарила, за то, что больше
Не надо прятать в "шкафу скелеты".

Я говорила с клочком бумаги
И доверяла ему секреты.
Делилась счастьем, тоской, мечтами.
А позже просто смирилась с этим.

Сдирали кожу с сухих ладоней
До крови ручка и лист бумажный. 
Когда так стало уже не помню,
Скорее это теперь не важно.

Я представляла, что можно выжить,
Хотя бы в строчках стихи излечат.
Из слов нелепых слагала рифмы.
Ты не поверишь, но стало легче.

Устал наверно читать и слушать?
Прости, прощаюсь с тобой до завтра.
Я исписала сегодня душу.
Люблю и помню!" Твой личный автор.