Она болит и рвётся к небесам
Душа того, у коего однажды,
Не голод, нет, мучительная жажда
К тебе, Алтай, прошлась по волосам.
Прошлась, как хлыст, как розга по спине-
Рубцы внутри безлюдного квартала
Потёмок тех, что сукровицей алой
Сочатся в ней обильно по весне.
В глубинах той бесхитростной души,
Среди пустот надстрочно-оболочных,
Пылает огнь святой и непорочный
Твоих, Алтай, заснеженных вершин.
А в узелках её же тупиков -
Хрустальный джем из белого налива
И жемчуга волшебных переливов
Твоих, Алтай, ручьёв и ручейков.
Туда бы мне, где брег и сер, и крут
Реки твоей – артерии срединной,
Чтоб стать с тобой в тяжёлую годину
Луной в ночи и сумерками утр…
Рукой подать от дома до Семы,
На склонах где души, забыв о лете,
Покоит май безумствующий ветер,
И пьёт печаль багульниковой тьмы.
Она болит...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2024
Свидетельство о публикации №124082905339
Свидетельство о публикации №124082905339
Рецензии