Никто полковнику не пишет

Никто полковнику не пишет.
Полковник не живёт, но дышит.
Возможно, где-то едет крыша,
но вероятнее устал.
Устал бороться за победу.
Любую, от татар да шведов.
И запил на свою.. э-э-э.. бЕду.
В конце концов он всех достал,

жену включая и детей,
и... мы не будем здесь о ней...
и самого себя, конечно.
А всем казалось, что он вечный.

Лежит себе он на диване
не то, чтоб в йоговской нирване,
но отрешенно. На экране
пред ним не важно что ему.
Он только пульт нажмёт разочек,
и больше ничего не хочет.
В его мозгу одно клокочет:
как бы пробраться на войну!

Он хочет умереть достойно -
- не заживо тут сгнить. На войнах
он часто жил со смертью рядом.
Она есть высшая награда.

Он понял это лишь сейчас,
когда огонь внутри угас,
когда подохнуть - плюнуть раз!
Так невозможно жить!
Ему б добраться до войны!
Тут в магазин - не хоть бы хны...
Но в воле мы своей вольны:
хоть одного убить!

А дальше как уж повезёт.
Глядишь, и двух, и трёх, но тот,
который жизнь его прервёт...
Господь его пошлёт.

Вот у него такие планы.
Какие к чёрту там диваны!
Ему порою даже странно:
всегда он выполнял приказ!
Он с виду лишь ни ме, ни бе.
На самом деле он вполне
ещё приказ отдать себе
и выполнить на раз.

А вдруг как выживет? Так что?
Ведь он умеет как никто.
Он купит новое пальто.
И жизнь начнёт сначала.
Он будет в лес гулять ходить
в разведку как бы. Бросит пить.
Он даже может полюбить...
Он жив. Уже не мало.


(28.08.2024)