В Каноссу не за тем

Наверху только мрак, отторгающий россыпь
желтых звезд. Я бреду, как убогий ворчун,
в нарисованный временем призрак Каноссы,
где признать бесполезность пространства хочу.

Мне расхристанность впрок. Ей иллюзия власти
ни к чему, если брать по серьезным счетам.
Правда, Рим чуть смущает. Проклятий напасти -
да, мешают шагать по свободы мостам.

Никому ничего. Разве ворох желаний
как подачку стандартному нищенству. Мне ж -
эти несколько строк на бездушном экране
да секунды, что, впрочем, не ведают меж.

Что такое тоска? В ней, уродливой, риска
и на йоту микронную хрена ль найдешь.
То ли дело - бокал самодельного виски!
Пьешь - богач! А цена - замусоленный грош.

А потом - пустота в пыльной сути обочин.
Там, уставший от дури, ты можешь познать
долготы предсказанье, что будет короче
широты, где придется в любви помирать.

Ведь зачем это все? Смерть едва ли здесь стоит
откровенных страданий… Туда ль, не туда -
одиночество ходит по миру подвое,
ибо так переносится легче беда.

Вера в веру? Возможно… Да только вот, выю
как-то странно ложить под тяжелый топор
тех, кто дух продавал на задах симонии,
жуткий образ порока не видя в упор.

И торговля то шла. Результаты обмена
все на тронах, испачканных кровью детей,
вводят жизни убитых себе внутривенно
ожидая прощения сладких вестей.

Ну, а я не хочу. Из застывших мгновений
я осмысленно вытку не саван, а плащ,
на котором никто не приколет мне ценник,
ибо сам я - и грешник, и честный палач.

И в Каноссе я вряд ли паду на колени,
чтобы выпросить жизнь на одной из вершин,
где закованный в тело иллюзии пленник
может, в общем-то, все, но уже без души.

А такой вариант не по мне. Я - бродяга.
И пускай за спиною, увы, ничего,
я шагаю, не сделав и малого шага,
и предстану без страха пред очи Его…