Из вишен палых
И дистиллят для крепости подмешан,
А мир, как был не свят, так снова грешен,
И горько плачет дождь в моё окно.
Но вот созреют винные пары,
Окрепнет градус истины, и снова
Я к слову уроню другое слово,
Как будто вишня палые дары.
Свидетельство о публикации №124082901374